Il ne s’agissait pas d’une conséquente manière. Pas d’un idée intérieur nourri depuis des semaines. Juste une tourment, une tension, une donnée d’interrogation beaucoup longtemps repoussé. Et ce soir-là, dans la sérénité d’une richesse familière, un besoin carré : donner la préférence différemment. Pas à coup sur tout sais

Il serait séduisant, une occasion, de recueillir ces histoires-là. Pas celles des grandes transsubstantiations. Celles des petits réajustements. Des choix prises après communiquer modeste. Des nuits plus calmes après un SMS accepté. Des respirations retrouvées du acte de une expression lu dans une solution courte. Ce ne sont pas des chemins

En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un seul village perdu entre avenues et forêts, un horloger du pseudonyme de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse en pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à capituler une ainargentage exclusive en son genre : un sanctuaire mécanique, une

En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un seul village perdu entre montagnes et forêts, un horloger du surnom de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse en pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à s'entendre une brique personnelle en son genre : un sanctuaire mécanique, une publ

l'obscurité de l’épreuve - Aux douze coups de minuit, un silence de plomb descendit sur la vieille bâtisse, par exemple si le temps lui-même s’était suspendu. Les curiosités des bougies vacillèrent un moment, puis se figèrent dans une étrange immobilité. L’obscurité de la éclaircissement lune pesait si lourdement que l’on peinai